¿Alguna vez te dije que si callaran todas tus voces que no son tuyas, y las de tus dobles con careta no se hubiese encontrado más que un falso continente? Veo pasar millones de esqueletos vivos durante todo este tiempo, que se me va haciendo infinito, intentando ignorar las agonías de tu tuerta inteligencia. Tu producto es un juego que adoran los curiosos. Les das su pan, que se lo coman.
La inteligencia es natural o innata, las mujeres y los hombres que tenemos ese fruto en el cerebro, trabajamos en buscar el propio conocimiento. No me interesan tus fortalezas y debilidades. Yo soy autora, creadora de mi propia vida, llena del poema. Mi alma a los tumbos, en la noche que soy yo y que es el infierno… aprende. Pero no hay progreso intelectual en un alma monstruosa, quizá (con suerte) exista una acumulación de conocimientos que te sirvan para tu maldad. Como si en vez de cultivar el corazón, se cultivasen granos que supuran en la cara.
Toda la forma del amor, del desconsuelo, de la locura… agotan todos los venenos. Y queda la esencia. Mientras nada en un océano inaudito, de nombres innombrables.
El poeta es un ladrón de fuego (dijo Rimbaud) Y tiene la gracia de la humanidad. De pronto me pongo quizá un poco académica. Porque mi lenguaje sale del alma y es para las almas. Vos no tenés. Arrastrándote detrás de la noticia más infame… no tengas miedo que no voy.

“Las invenciones de lo desconocido reclaman formas nuevas” (A. R.)